Книга Стихи

Я в детстве не мечтал поэтом стать.
Вот счастье: хоть одна сбылась мечта,
Но, правда, я завёл свою тетрадь,
Она с тех пор – лежит – без строк – чиста.
Не надо мне о вечности писать
И про багряный клён и медный сад
Напишет спьяну, кто-нибудь другой,
В стране, где только вору благодать,
И стражнику, хранящему покой.
А здесь, как много-много лет назад,
Поэта все убьют людской молвой,
Я с детства не мечтал поэтом стать,
Смеюсь над сбывшейся моей мечтой,
Но также не мечтал я зад лизать:
с толпой